El inevitable desencanto

Las elecciones americanas están muy lejos, y en cualquier caso ya vienen en un libro que escribió un francés a principios del siglo XIX. Sí, estoy hablando de Alexis de Tocqueville. Sí, estoy hablando de 'La democracia en América', pero eso hoy no es lo importante. Lo importante es que un niño estaba jugando esta tarde con su madre en la calle Autonomía de Bilbao. ¡Así como lo cuento!Viajaba en el autobús 3136 pensando en cosas remotas y lejanas, e improbables, cuando he visto a un niño, uniformado de colegio, un niño soldado a la occidental, un niño-futuro, jugando con su madre, escondiéndose tras una papelera, haciéndole burla, mientras este sujetaba en la mano una bolsa de aperitivos. La dichosa hora de la merienda.Al niño, evidentemete, le importaba una higa que un tal Obama o McCain vayan a ser presidentes de Estados Unidos, aunque cuando abandonen el cargo ya no sea un niño y, quizá, le gustaría volver a la tarde en que todavía eran sólo candidatos. La echará de menos.Es la tarde de la inocencia, del juego y de las promesas de felicidad. Es la tarde también del primer beso. Si pudiera no votaría ni a Obama ni a McCain: un conmilitón analfabeto enfermo de su propia leyenda militar y un aspirante a líder negro que en realidad sólo es un negro rico que quiere ser líder. Si pudiera votaría porque millones de niños no dejen de serlo esta tarde. Reconstruir esos juegos en torno a una papelera, esa ilusión, esa confianza, va a ser lo más difícil de todo cuando llegue el inevitable desencanto. Que llegará.